Bennyando

Fotografia By Lee Jeffrey

Poema de "Humberto Firmo" [Calango do Cerrado] 
enviado via e-mail que, muito honrado, faço questão de publicar aqui.


A poesia e o poeta:
uma, um cântico marginal;
O outro, entre sinais linguísticos,
desvenda o que os outros ignoram.


Depois...


Dois soldados, eretos, em prontidão:
um, alimentando-se do que é carnívoro.
O outro, racional, cartesiano,
achando que Benny é euclidiano.


É preciso ter fúria e estômago,
pra sentir esse sopro que passa
por entre os tapumes.



 
 

Bafos de poemas pêcos

Fotografia By Lee Jeffrey

Para Joe Bennett
[Mago dos Desenhos em Quadrinhos]


I
Ah, Joe!
Vozes mal ejaculadas de poemas pêcos pelo silêncio
[Prostradas sob as impaciências dos lodaçais intermitentes]
Perdem-se nos filamentos dos gêmeos fazimentos.


Nesses tempos de rubras gérberas,
Após um trago, e quando a chuva cai apodrecida,
Desando a falar das mangueiras recheadas de ervas daninhas
Lambuzadas de bafos de azulejos ejaculados pelos casarões de Belém
Como punidas por serem glandes em jatos de gôzo,
Excrementos que jorram ao relento.


Comparado a Ti,
Sou um verme cult em quadrinho,
Símile coloração da verborragia vestida de lubricidade prematura,
Traspasse e rumor da antes-partida.


II
Ah, Joe!
Restos de sonhos expostos às rapinagens dos obituários tristonhos
E Flores baldias de falas indormidas
E Pensamentos e cortinas mangueirícias que se rasgam em pencas
Como domadas por asas desvirginadas,
São lumes de pétalas de alumínio e paralelepípedos de boulevards metafísicas
Que espelham faíscas renitentes em rostos impacientes.


Nesses tempos de gradação cheia de nódoas,
Após um trago, e vendo a manga amarelecer desmerecida,
Desprezo as fêmeas gargalhadas que cingem de féretros
A acidez da fúria.


III
Ah, Joe!
Vômitos sensíveis entopem meu cálice de nada.


Após um trago, e depois da algema recusar o gemido:


Quem chorará sobre uma sepultura sem pedigree?
Quem sairá para colorir as arquiteturas dos enganos?
Qual palavra se afugentará da pontiaguda superfície do verbo?
Qual Deus a Aurora Boreal balbuciará quando o poeta se for?


Aqui, Chopps Bennyanos gemam
à ilharga do ocaso,
Ultimam a tarde oferecendo enxames de orgasmos.


Aqui, Benjaminzeiros de carne e infinito
Não são páreos
Para suas criações carnívoras metamorfoseando-se às claras.


IV
Ah! Joe!
Monstros geniais são línguas insones
E flechas perpétuas abotoadas pelas lágrimas
Das laudas abandonadas.


Ilógicas e lunáticas,
As argamassas das tímidas crucificações
Penetradas por enormes mênstruos poéticos
Com langorosos betumes zunindo alucinadamente
Põem-se à peleja
E miram ventanias de vulvas peraltas
Como punidas
A estancar o sussurro das putas arreganhadas
Expostas à penetração do vazio.


V
Ah, Joe!
Os tempos são outros.


Nota do Autor:
Joe Bennett [Bené Nascimento] é paraense e desenhista exclusivo da  Major Americana DC Comics 



 
 

Uivos reinventados

Fotografia By Lee Jeffrey

[Para Marven. Irmão-poeta de vida e sonhos.]

"Não há poema em si, mas em mim ou em ti."

[Otávio Paz]

I

Tempo; oh, tempo rude, oh!

Com um silêncio sem lógica

alçaste as asas fogosas das orgias dos céus de quartzo-magma

qual feroz condor. E os vômitos das antes-laudas rasuradas

e os espinhos-fêmeos cravados em tumbas indormidas

são soluços que cabem em ti ― como cartase poética

onde cabem burburinhos mortificados.

II

Tempo; oh, tempo rude, oh!

Como um caimento de estrelas mal calculadas

te vi cair sozinho na vil sarjeta da gramática torpe.

E os efeitos da nervura da palma

e a torpe falação do reparte

e a flutuação verborrágica da após-partida

permanecem em ti

até que o lume da lágrima

seja revestido de salivas assexuadas

e uivos reinventados;

até que o porvir da lauda hermafrodita

seja resguardado da agonia recozida

― como os cárceres frígidos onde não cabem 

olhares crucificados.

III

Tempo; oh, tempo rude, oh!

Covarde como uma mortalha pendente

no santuário do medo

rasgaste o manto da coragem

e amadureceste o sonho mal vingado.

Um poeta é de sempre [oh, tempo indefinível!]:
o que tu fazes hoje

é a mesma castração do verbo amargoso

que fizestes em recurva de agonia conjeturada

sob calibre de açoite langoroso.

IV

Tempo; oh, tempo rude, oh!

Agora o vômito

e o vinco da rodagem falante

num poema baldio

para celebrar o sacrifício poético da moenda solitária,

dos anéis de fumo infartado

e das glaciais mui apunhaladas.

V

Tempo; oh, tempo rude, oh!

Lá fora

a evocação do fuzil ingênuo nos símiles das falações

― e a puta e a vidente e o jardineiro recolhendo

folhas do abandono.

Lá fora

o vergar da aurora nos tímpanos das algemas

― e o guru e o monge e o pedreiro reinventando

verbos-filhos do amanhã.

VI

Tempo; oh, tempo rude, oh!

Sou e sou

a contradição amarga que [vos] toca

como fúria ― o âmago!

 
 

Vociferação aclamada a uma só voz

Fotografia: Névoa [PRIMORDIAL] by NãoSouEuéaOutra

Para o poeta Sidnei Olivio

I - Poetas:

Ecos recozidos.

Verdugos com ogivas multifacetadas nas lapelas.

II - No afã de praticarem sodomias literárias
cravam dedos de madrepérolas nos olhos dos poemas malditos
[o célebre tirocínio, a penetração]
e suprimem troncos ventosos.

Foi-lhes dito que não fizessem dano à primavera.

Ai! A erva da terra
trouxe-lhes flores ambidestras
penduradas em verbos aclarados
e deu-lhes o fulcro da rasteira,
o prazer do bolor.

III - Poetas:

Sabes como tecer vestal de ocre,
sabes expiar?
Sabes como esboçar vulva de enxofre,
sabes medir?
Sabes como sarar dores fosforescentes,
como sacrificar?
Sabes torturar névoa do avesso,
como trucidar?

IV
Poetas:

Dizem que a atmosfera do nada é preciso,
e pouco vocifero alguma coisa.



 

Para confundir outros soluços!

I
Bocas de ausências
(pêlos das libidos que não procriam...)
resmungam que são submissas ferrugens
e se fodem deliberadamente
ao primeiro sorvo
e estão para a poeira
como a sovina covardia
está para o verbo
insosso...

II
O boldrié da condição humana
descora o poema e azeda
onde tristes barrigas emudecem,
deixam-se ser férteis apologias
de atrocidades que surram.

III
Não faz muito
choquei-me com a brisa do fim,
bruta já foge longínqua...
A prece-luz rapta o borne dos desejos,
e se mortifixa nas palavras viúvas:
lugar de origem
de corpos que purgam o sempre-belo.

IV
Saber-me ausência
(remorsos e vesgas-partidas daqueles que calam...)
desfigura meu íntimo,
enxágua o lodo-mofo dos olhares
e faz tremular lábaros ressequidos
por não sabê-los calvos...

V
Mas... A minha mão
- ávida de procuras –
pousará sobre a dura realidade do silêncio,
vingará a lágrima da meia noite
e inventará novos buracos negros
para confundir outros soluços.

© Benny Franklin

Foto: Maria Hernandez


Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.

A mulher e a ilha

Ela é mar,
E suas ondas vão além
Do cheiro de churrasco de lágrima,
Que o próprio cio de fêmea espada
Despontou a talhá-la
Sob os moldes eróticos
De especioso comer.

Ela é ilha,
E suas terras vão além
Do beiço de comprido tentáculo,
Que o ferrão de fêmeo mandií
Despontou a penetrá-la
Sob os louros gozosos
De meloso beber.

Ela é mulher
- E daí?
Eu,
A sua ilha.
Nossos enigmas não se decifram
E nem podem moldar
O ferro e o fogo.

Eu e ela
- E daí?
Não somos somente
Mulher e ilha,
Ilha e mulher,
Senão o aço do gozo
A saliva no pescoço,
A vara e o cabide,
A cela e o cavalo
— O dorso!

Eu e a mulher
- E daí?
A ilha e eu,
Ou a mulher e a ilha
- Tanto faz!

Vale a pergunta:

Quem dos dois
deverá submeter-se à vontade da taça
tendo que estancar o gôzo da fuga?
Quem dos dois
deverá submeter-se à anorexia da bílis
tendo que retorcer
o elástico do bíceps?

Foto: Fotografia na Net

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